Botas rosas para caminar

Mi rutina de escritura se ha visto interrumpida. He terminado la primera parte de #ProyectoParís y comenzaré otra novela el 1 de Noviembre, día de inicio del NaNoWriMo. Tengo dos proyectos empezados que podría adelantar hasta entonces, pero es tan poco tiempo lo que queda que no sé si merece la pena sentarse con ellos y refrescar la memoria. Sea como sea, mi nocturna rutina de escritura se ha visto interrumpida y me siento como una hormiga que corretea de un lado a otro porque alguien a pisado su camino de vuelta al hormiguero. En definitiva, necesito escribir, algo, lo que sea, como suplemento de supervivencia hasta el NaNoWriMo, y anoche escribí esto.

Es un mini-relato de una escena que tenía en la mente hace tiempo. No sé si lo usaré alguna vez para alguna novela porque es extraño, un poco onírico. En fin, dejo que lo leáis.

Música para leer

El hacha se balancea en su mano. Humedad. Niebla. Frío. Sonido de pasos que rompen la mañana temprana. Botas de color rosa manchadas de barro caminando al ritmo que marca la música desde un auricular. Una calle vacía, ventanas cerradas, casas dormidas. Y el hacha se sigue balanceando.

Dos dedos cubiertos de anillos sujetan un cigarro encerrado entre unos labios pintados. El humo se derrama y se cuela entre las pestañas cargadas de rímel que ralentizan cada parpadeo. Iris azules de pupilas encogidas reflejan la imagen de un coche gris que la noche ha arropado con una capa de escarcha. Las botas avanzan y se acercan a él hasta detenerse junto a un diminuto charco de gasolina. El pulgar da un rápido toque al cigarro que los dos dedos sujetan y la ceniza se desploma, choca contra el asfalto y se deshace.

Silencio en el amanecer, ojos que se abren, pies descalzos sobre el suelo helado. La calle empieza a despertar y el hacha sigue en la mano, pero ya no se balancea. Una última calada y la otra mano suelta el cigarro para aferrar el mango de madera. Un instante alzada en el aire y luego un golpe lleno de cristales rotos, otro, y luego otro más. La alarma ahoga cualquier sonido mientras la puerta de una casa se abre dejando salir a alguien que grita amenazas. Unas zapatillas sucias caminan hasta encararse con las botas rosas manchadas de barro.

Curiosos en sus ventanas observan cómo brilla la punta de otro cigarro que se enciende entre los labios rojos. Gritos e insultos que chocan contra los impasibles ojos azules de lento pestañeo. Una bocanada de humo como respuesta y el cigarro vuela hasta el cerco de gasolina que se dibuja junto al coche. Fuego y más gritos. Las botas rosas dan media vuelta, se marchan.

Y el hacha se sigue balanceando.